العرّاب

على شاطئ المساء، تعبقُ رائحةُ شوقها له: - سأعود. النافذة تطلُّ على جرحٍ ضيق، يفصل بين البيوت الصغيرة المحتشدة بأجسادٍ لم يَعُدْ محبوها. من كل بيتٍ خرج رجل. في كل رجلٍ، كانت الحرب. قال العرّابُ لهم: ستقابلون عدواً أصفر. كلما ستطلقونَ عليه قذيفةً، يكبرُ أكثر. تجعله النارُ يتمدّد في كلّ الاتجاهات، والدمُ يحيله الى راقصٍ مبتهج. سأل أحدُ الرجال: وكيف سنواجهه؟! أجابَ العرّاب: بالطين. صار الرجالُ يطالعون بعضهم. - نعم. على كل واحدٍ منكم أن يرفع الطينَ في وجهه. لهذا العدو أذرعه الصغيرة التي ستتناثر في ساحة الحرب. كل ما عليكم هو أن تدفنوا أذرعه، بما تستطيع أكفّكُم أن تحمله من الطين. - وهل سنخرج الآنَ للحرب؟ - بل مع غروب شمس الغد. - نحاربُ في الظلام؟ - من المستحيل أن تروا هذا العدو في النهار، فهو يأخذ أشكالَ كلّ المخلوقات. في الليل عندما يزدادُ هياجه، يظهر على حقيقته: أصفر، بأذرع لا تُحصى، ورأس شقّها شبقُ القتل إلى نصفين. رجع الرجالُ الى بيوتهم الصغيرة، استعداداً لحرب الغد. [email protected]